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10 mars 2009
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Petit texte écrit pour un jeu du blog communautaire La Petite Fabrique d'Ecriture dont voici la consigne :
Nous ne dirons qu'un mot: la ligne!
Vous pouvez vagabonder entre ligne de vie, ligne de chance, ligne de conduite, ligne de fuite, ligne d'eau, de chemin de fer,d'écriture, oblique, parallèle...
Tu meurs, ma ligne.
Ce serait quand même bien le comble, quand le crabe vous boulotte, de se nourrir exclusivement de surimis. Ca lui ferait les pinces, tiens.
Je ne me rappelle bien du jour où il a déboulé, avec tout son orchestre symphonique, ses tambours, ses trompettes de la mort, ses cymbales perdues.
Au début j'ai gueulé, par principe. J'ai réclamé, j'ai fait valoir mon bon droit de consommateur averti. "Hey mais j'ai jamais demandé ça, vous faites erreur, allez sonner chez le voisin".
On m'a expliqué que c'était non négociable, que c'était la vie.
La mort c'est la vie? Fous-toi de moi, ouais!
"Veuillez rester en ligne", m'a dit la secrétaire. Et puis finalement elle m'a annoncé que je risquais de la perdre. Et puis aussi que mes cheveux risquaient d'entrer en guerre, que la ligne de front allait reculer.
Tu meurs, ma ligne.
Alors quoi, sous prétexte qu'on a multiplié les bonnes raisons d'en avoir de mauvaises, on est condamné à ça, à être noyé dans la nasse et à se faire pincer? Belle pub pour la pêche à la ligne, on m'y reprendra.
On n'a pas suivi la bonne ligne, on ne l'a pas tracée assez droite alors on se courbe et on accepte de devoir la perdre.
C'est toujours non négociable? Et tous les kilos qu'il m'a pris, ça lui suffit pas? C'est pas compté comme une sorte d'hypothèque?
Je m'arrache les cheveux d'en perdre autant, je compte les jours qu'il me reste à mourir.
J'ai compris la leçon, j'ai fait mes 200 lignes de punition. On est quitte, non?
Tu meurs, ma ligne.
Je sais bien que je t'ai souvent martyrisée. Je t'ai pas fait de cadeaux. T'as navigué à vue, entre les récifs éthyliques et les excès de lignes. Psychotropiques. Du cancer.
Mais la ligne d'horizon était toujours là, t'as jamais vraiment réussi à l'atteindre mais tu t'en approchais courageusement.
Et patatras! Changement de cap, barre à gauche toute, on barre tout ça d'une grande droite. On recommence au début. Retour à la ligne.
Tu meurs, ma ligne.
A malin, ma ligne est demie.
Je passe ma vie en ligne, je cherche des réponses aux questions que je m'impose.
Une charlatomancienne a lu ma ligne de vie, "ça vous fera 150€" qu'elle m'a prédit. Elle ne s'était pas trompée.
Un courrier est arrivé, plein de chiffres alignés, de mots moitié en latin, moitié en italique. Faut savoir lire entre les lignes pour savoir si on va les franchir.
Tu meurs, tumeur.
Point à ma ligne.
Ce serait quand même bien le comble, quand le crabe vous boulotte, de se nourrir exclusivement de surimis. Ca lui ferait les pinces, tiens.
Je ne me rappelle bien du jour où il a déboulé, avec tout son orchestre symphonique, ses tambours, ses trompettes de la mort, ses cymbales perdues.
Au début j'ai gueulé, par principe. J'ai réclamé, j'ai fait valoir mon bon droit de consommateur averti. "Hey mais j'ai jamais demandé ça, vous faites erreur, allez sonner chez le voisin".
On m'a expliqué que c'était non négociable, que c'était la vie.
La mort c'est la vie? Fous-toi de moi, ouais!
"Veuillez rester en ligne", m'a dit la secrétaire. Et puis finalement elle m'a annoncé que je risquais de la perdre. Et puis aussi que mes cheveux risquaient d'entrer en guerre, que la ligne de front allait reculer.
Tu meurs, ma ligne.
Alors quoi, sous prétexte qu'on a multiplié les bonnes raisons d'en avoir de mauvaises, on est condamné à ça, à être noyé dans la nasse et à se faire pincer? Belle pub pour la pêche à la ligne, on m'y reprendra.
On n'a pas suivi la bonne ligne, on ne l'a pas tracée assez droite alors on se courbe et on accepte de devoir la perdre.
C'est toujours non négociable? Et tous les kilos qu'il m'a pris, ça lui suffit pas? C'est pas compté comme une sorte d'hypothèque?
Je m'arrache les cheveux d'en perdre autant, je compte les jours qu'il me reste à mourir.
J'ai compris la leçon, j'ai fait mes 200 lignes de punition. On est quitte, non?
Tu meurs, ma ligne.
Je sais bien que je t'ai souvent martyrisée. Je t'ai pas fait de cadeaux. T'as navigué à vue, entre les récifs éthyliques et les excès de lignes. Psychotropiques. Du cancer.
Mais la ligne d'horizon était toujours là, t'as jamais vraiment réussi à l'atteindre mais tu t'en approchais courageusement.
Et patatras! Changement de cap, barre à gauche toute, on barre tout ça d'une grande droite. On recommence au début. Retour à la ligne.
Tu meurs, ma ligne.
A malin, ma ligne est demie.
Je passe ma vie en ligne, je cherche des réponses aux questions que je m'impose.
Une charlatomancienne a lu ma ligne de vie, "ça vous fera 150€" qu'elle m'a prédit. Elle ne s'était pas trompée.
Un courrier est arrivé, plein de chiffres alignés, de mots moitié en latin, moitié en italique. Faut savoir lire entre les lignes pour savoir si on va les franchir.
Tu meurs, tumeur.
Point à ma ligne.
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